Евгения Батурина. Без названия.
* * *
“Писать о ненависти? Интересно, писал ли кто-нибудь о ненависти?” - подумал автор и стал перебирать в памяти все произведения, которые когда-либо читал. – “Полагаю, что да и не раз… Ну, так ещё раз…”
На душе было гадко, и на улице было гадко, и всё казалось гадким. Нет. У Неё ничего особенного не случилось. Просто с утра всё как-то не заладилось, просто шёл дождь, да ещё навязчивые мысли так и лезли в голову, копошились там, хозяйничали, будоражили память и возвращали к тому дню, когда Она увидела его впервые. Он читал доклад на городской конференции, читал очень свободно. В нем чувствовалась внутренняя сила, вернее то, что называется духом. Казалось, публика для него не существовала.: не было придирчивых и уставших членов жюри, испуганных и завистливо-злых соперников. Только Он. Их отделяли какие-то пять метров, но, Боже, каким он был далеким и недоступным.
Тогда ей даже не могло прийти в голову, что через несколько месяцев жизнь сведет их на одной дорожке. Да, они оба поступили на истфак, они даже оказались в одной группе. Но… увы… Кий судьбы бьёт по шарам беспощадно, и не всегда шарам быть в одной лузе.
Сошлись они неожиданно быстро, сблизились до ужаса, до хруста костей. Но это была не дружба. Пожалуй в русском языке ещё нет такого слова, которое могло бы охарактеризовать их отношения.
Сходство умов, желание понять другого человека и быть понятым – вот что притягивало их. Казалось, что они повязаны диким, необузданным, страстным интересом. Они могли говорить о чем угодно, любая вещь вызывала у них споры и погружала в тот особый мир звуков, символов…
Но так уж повелось: не сидится женщине в Раю. Ей захотелось большего.
Очень скоро надоели пустые разговоры о великом и незыблемом. Она жила здесь и сейчас. Она была плотью. Так почему то неосязаемое волновало его больше, чем Она?
“Что? Долго ещё ты собираешься копаться в этом живом мертвом? Жизнь проходит. Твоя жизнь проходит….” - говорила Она ему глазами, когда он в сотый раз погружался в это дьявольское облако.
С каждым днем Она все больше молчала. Их разговор уже походил на бесконечный монолог, прерываемый краткими “да” и “нет”. Где-то внутри себя Она кричала на него, трясла за плечи, но вырвать оттуда не могла.
Порой ей чудилось, что он смотрел на нее несколько иначе. Иногда Она даже верила этому…. Но…
Ох, уж мне эти глупые заблуждения женщин в том, что ради нее мужчина готов на всё.
А он всё также продолжал поить ее аперитивом, лишь слегка дурманя голову и не давая возможности напиться до потери сознания…
Какая-то сила остановила Её и заставила вернуться в реальность.Она подняла глаза и увидела его с незнакомой смазливой девчонкой.
Он обратился к девушке:
“Убью”- мелькнуло у Нее в голове.- “Ненавижу”.
……………………………………………………………………………...
……………………………………………………………………………..
…Все также нудил дождь. Она шла по Республике. Прямо. Все время прямо. Уже начинало темнеть.
И хотелось жить.
* * *
“Так.”- произнес автор-“Все это чепуха. Большая чепушища”- и добавил: “Хм. Печатку надо разбить, а то стала натирать палец…”
