Сергей
Третьяков. Стихотворения. ( 12.04.2003)
ДЕРЕВНЯ
Пускай все говорят, что я плохой
художник
В стихах банален, неразборчив, сух,
Не различаю благородный подорожник
И подзаборный необузданный лопух.
Пускай все говорят, что опадает липа
И что вода уходит из разлитых рек,
А я сказал, что это снег в июле выпал,
А воду пьёт железный дровосек.
Пускай все говорят, что наступают
сенокосы
И называют счастье суетой,
В полях, где пауты и утренние росы,
Там с мужиками косит Лев Толстой.
А вечера! Вот умереть бы в этот вечер!
Такая Русь: берёзки, водка, комары –
В такие вечера вылазит всяка нечисть,
Люлюкает, зовёт в тар-тарары.
А утром, лишь заря забрезжит
мало-мальски,
Вернётся непутёвый муж к жене.
Через поля в рубахе красной тащится
Дарьяльский –
Он снова изменил своей стране.
Он шёл с полей, окликнули: - Что сена
много ль?
А как там нынче сенокос?
Он обернулся. Боже мой, сам Гоголь
В него уставил свой точёный нос!
Я точно знаю, что б вы мне не говорили,
Пусть я в стихах немногословен, сух,
Я знаю, что за печкой в духоте и пыли
Живёт великий русский дух.
ЕЙ
Я по морю поэтической любви
Поплыву до самых дальних островов.
Поплыву, но только, сколько ни плыви,
Не достигнешь горизонтов слов.
Ты мне скажешь: «Это что за ерунда,
Чепуху ты написал, мой друг.»
И прольётся моя лирика – вода,
Просочится между пальцев твоих рук.
И, конечно, я опять уйду в моря,
И опять на чувства наплюю,
Только знаешь, откровенно говоря,
Я ведь всё равно тебя люблю.
Ты послушай, что скажу тебе одной,
О другом потом договорим:
Если я в любви открою остров свой,
Назову его я именем твоим.
ПЕРВЫЙ СНЕГ
Природа зрела каждый день – и вот
Принарядилась новобрачным платьем,
И закружил снежинок хоровод,
Зима взяла её в свои объятья.
Какой художник, их какого клана
Заштриховал простым карандашом
Всю золотую осень Левитана
И Болдино принизил падежом?!
И пусть сентябрь золотоносит,
Хрустальный день сменяет тьму,
Пусть Пушкин забирает осень,
Я первый снег себе возьму.
ЛЕТО
Развалило ле-
то
те-
ло
Голой бабой по пляжу.
Разбросало, разомлело –
На него я погляжу.
Встала статною осанкой,
распустила
пук
волос.
Это лето – куртизанка.
Это лето – абрикос.
Вот идёт живой походкой –
Как она влюбила Вас?!
Эта зрелая красотка.
Это лето – ананас.
Лето – круглое, как
Солнце.
Слово-круглое, как
«О».
Любит жизнь, как
многоженцы.
Лето-Баба.
Каково?
ЗИМА
Мне до тебя, зима,
Нет никакого дела,
Ты первая, сама,
Ко мне похолодела.
А помнишь, как сперва
Над блеклою листвою
На праздник Покрова
Мы встретились с тобою.
На мой душевный стих
Дождался я ответа:
Да много вас таких,
Застенчивых поэтов!
Я все забыл слова,
Но иногда, под вечер,
В кануны Покрова
Я вспомню нашу встречу.
ВИРТУАЛЬНАЯ ДЕВУШКА
Когда я шел по городу в июне
(Под вечер мне приятно ходится),
Я встретил девушку ветхозаветно-юную,
Похожую на Богородицу.
Над головой её, в платочке ситцевом,
Я видел крылья ангела,
Как две огромные страницы
Раскрытого Евангелия.
Во мне есть тоже ангельские гены,
Я ей подал ладонь свою –
Она ж прошла сквозь плоть мою
Лучом рентгеновским.
И я продолжил одиноко шествие,
Но, отошед, подумал вскоре я:
Она была сплошной теорией,
А я
такой вещественный!
ОСЕННИЕ КАРТИНКИ
Осенняя серая туча
Зацепилась за еловую макушку –
Это душа поэта Тютчева
Спорила с душой поэта Пушкина.
Их спор казался мне прекрасен –
Боролись две осенних ипостаси.
Душа вселяется в рассвет.
В пустую пачку сигарет.
В бутылку Алладина.
В головку кокаина.
В чёрную рясу.
В ночную вазу.
А если душу сильно скомкать,
Она займёт любую ёмкость.
Одну мою осень звали Оксана Максимовна,
Я просто у неё висел на шее.
Мы с ней к весне посеяли озимые –
Зёрна наших отношений.
Осень – не существо трансцендентное,
Это женщина многодетная.
Она рожала Пушкина и Тютчева.
Меня бы родила рукой могучею.
Берёзки под осень –
Татарские шали,
И листья, как осы,
Летают и жалят.
Или блестят,
Как олимпийские медали,
Бери, кому не дали.
А у рябины ножки тонкие
Одеты в красные сапожки,
И листья, как ладошки,
Хлопают бетонку.
О, как застыла, отраженье затая,
Ещё вчерашняя, навязчивая слякоть.
Природа, замолкающая над смыслом бытия,
Как больной неизлечимо раком.
